sábado, janeiro 23, 2010

Desculpem a qualidade das fotos , mas fui apanhada de surpresa com tal postal. Estamos em Santarém, capital do Ribatejo, século XXI e esta senhora vai de carroça, sim, de carroça, na circular urbana de Santarém, em direcção à auto-estrada A1. No mínimo, é surrealista! Se vissem à velocidade que ia!! Na maior descontracção! Nunca passou nessa hora nenhuma brigada de trânsito. Fantástico! O nosso Portugal profundo.


( ampliar para ver)

Esperava ver tudo hoje, menos tal situação, que no mínimo é caricata.


quinta-feira, janeiro 21, 2010


"Deus quer, o homem sonha, a obra nasce."





Autor: (Fernando Pessoa)

foto minha:(plantas expontâneas)


"Que formosa aparência tem a falsidade."




Autor: (William Shakespeare)
imagem da net



As pessoas afivelam uma máscara, e ao cabo de alguns anos acreditam piamente que é ela o seu verdadeiro rosto. E quando a gente lha arranca, ficam em carne viva, doridas e desesperadas, incapazes de compreender que o gesto violento foi a melhor prova de respeito que poderíamos dar.





Autor : (Miguel Torga)

foto: minha (lagartixas ao sol )


Actua sempre de modo a que a tua conduta pudesse servir de princípio a uma legislação Universal.




Autor:( Kant)

foto minha(campo de ervas expontâneas)

quarta-feira, janeiro 20, 2010



"O covarde só ameaça quando se acha em segurança."



Autor: Goethe

foto minha: ( lagartixas expostas ao sol de Invern0)


"A verdadeira medida de um homem não é como ele se comporta em momentos de conforto e conveniência, mas como ele se mantém em tempos de controvérsia e desafio."



Autor: Martin Luther King

Foto minha


"Os Homens são animais muito estranhos: uma mistura do nervosismo de um cavalo, da teimosia de uma mula e da malícia de um camelo."



Autor: Aldous H.

foto minha



"A compaixão pelos animais está intimamente ligada a bondade de caráter, e quem é cruel com os animais não pode ser um bom homem."



Autor: Arthur Schopenhauer

Foto minha

terça-feira, janeiro 19, 2010




Em Louvor das Crianças



Se há na terra um reino que nos seja familiar e ao mesmo tempo estranho, fechado nos seus limites e simultaneamente sem fronteiras, esse reino é o da infância. A esse país inocente, donde se é expulso sempre demasiado cedo, apenas se regressa em momentos privilegiados — a tais regressos se chama, às vezes, poesia. Essa espécie de terra mítica é habitada por seres de uma tão grande formosura que os anjos tiveram neles o seu modelo, e foi às crianças, como todos sabem pelos evangelhos, que foi prometido o Paraíso. A sedução das crianças provém, antes de mais, da sua proximidade com os animais — a sua relação com o mundo não é a da utilidade, mas a do prazer. Elas não conhecem ainda os dois grandes inimigos da alma, que são, como disse Saint-Exupéry, o dinheiro e a vaidade. Estas frágeis criaturas, as únicas desde a origem destinadas à imortalidade, são também as mais vulneráveis — elas têm o peito aberto às maravilhas do mundo, mas estão sem defesa para a bestialidade humana que, apesar de tanta tecnologia de ponta, não diminui nem se extingue. O sofrimento de uma criança é de uma ordem tão monstruosa que, frequentemente, é usado como argumento para a negação da bondade divina. Não, não há salvação para quem faça sofrer uma criança, que isto se grave indelevelmente nos vossos espíritos. O simples facto de consentirmos que milhões e milhões de crianças padeçam fome, e reguem com as suas lágrimas a terra onde terão ainda de lutar um dia pela justiça e pela liberdade, prova bem que não somos filhos de Deus.




Autor: Eugénio de Andrade, in 'Rosto Precário'

texto e imagens tiradas da net



As palavras que te envio são interditas




As palavras que te envio são interditas
até, meu amor, pelo halo das searas;
se alguma regressasse, nem já reconhecia
o teu nome nas suas curvas claras.



Dói-me esta água, este ar que se respira,
dói-me esta solidão de pedra escura,
estas mãos nocturnas onde aperto
os meus dias quebrados na cintura.



E a noite cresce apaixonadamente.
Nas suas margens nuas, desoladas,
cada homem tem apenas para dar
um horizonte de cidades bombardeadas.





Autor:Eugénio de Andrade

foto tirada da net
Eugénio de Andrade faria hoje 87 anos